Tout ce qui est d'or ne brille pas... [Leggy]

Ca avait commencé par un seul nuage. Puis un second, un troisième et ainsi de suite, jusqu’à leur confrontation juste au dessus de la Cité Blanche. Le ciel s’obscurcit alors à vue d’œil tandis qu’un vent chargé d’électricité se levait. Lorsque le tonnerre roula, menaçant, le peuple de la cité n’attendit plus. Les étales marchandes furent pliées en quelques secondes, les volets battants les murs de pierre furent fermés sur eux-mêmes et la populace courut se mettre à l’abri en attendant que cela se passe.

Le voyageur qui ne connaissait pas les orages de la région de Minas Tirith pouvait dire qu’il n’avait rien vu. Les masses d’air chaudes et humides venues du sud et de la mer rencontraient en ce point les masses d’air froides des Montagnes Blanches, et plus particulièrement du Mindolluin qui culminait bien au dessus de la grande tour d’Echtelion.
Les éléments se déchainaient alors avec une violence rare et la fière cité semblait telle à un rocher perdu en pleine tempête. Une réminiscence de l’antique Numénor en quelques sortes…

La journée avait été pourtant belle jusqu’en cette fin d’après-midi, c’était le jour où la princesse Tindomiel descendait habituellement au cœur de la cité pour y faire ses œuvres de charité hebdomadaires. Exercice imposé qu’elle n’accomplissait pas toujours de bon cœur mais auquel elle se pliait sans grogner et pendant lesquels elle s’efforcer d’afficher une figure avenante, ou du moins une figure royale (comprenez « placide »).
Visites aux malades et blessés, aux veuves et aux orphelins, aux mutilés de guerre et même aux commerçants. Son père estimait, non sans raison, que les rois sont responsables de l’économie de leur royaume et ce, à toutes les échelles. Cela commençait par faire marcher en personne, symboliquement, le petit commerce des petites gens.
La princesse s’était donc arrêtée à l’échoppe d’un tanneur pour s’y procurer une petite bourse de cuir rouge, la semaine prochaine ce serait chez un armurier pour son frère ou chez un verrier pour faire une commande de vitrail ou que sais-je encore…

En prime ce jour là, elle avait fait une visite inattendue chez un couple de notables gondoriens qui venait de mettre au monde une petite fille prénommée Undomiel. Dans les années qui suivirent le retour du roi, les petites « Arwen », « Rochiel », « Tindomiel » fleurirent dans les rues de la Cité Blanche. Du côté des garçons, on osait moins nommer sa progéniture de noms tels qu’ « Aragorn » ou « Eldarion » qui inspiraient une crainte respectueuse et qui étaient assurément bien trop connotés pour des fils de gardes ou de bourgeois. En revanche, « Faramir », « Boromir », « Denethor », et même « Peregrin » !, faisaient office de parfaits substituts pour qui voulait un peu de panache.
Le choix d’un tel prénom associé à la famille royale n’était pas anodin et participait d’une démonstration de fidélité assidue envers celle-ci. Il était de coutume alors, qu’un des membres de la famille royale vienne bénir l’enfant et rende hommage au zèle de ses géniteurs en les honorant de sa présence.

Cette tournée hebdomadaire avait valu à la princesse de se retrouver à cet instant sous l’orage qui grondait et de courir tant bien que mal avec sa petite escorte, luttant contre le vent tourbillonnant et froid, pour se mettre vite à l’intérieur du palais.
En arrivant sur la plateforme de la citadelle depuis l’étage inférieur de la ville, elle remarqua une silhouette qu’elle distinguait mal tant l’atmosphère était sombre. Malgré la folie des éléments qui rendait toute Minas Tirith survoltée, la silhouette pourtant peu massive ne bougeait pas, pareille à une statue, alors que le ciel éclatait de nouveau.

Une rafale plus puissante que les autres frappa de plein fouet une Tindomiel distraite par cette étrange présence et lui arracha pratiquement des mains le paquet de parchemin qu’elle tenait fermement serré contre son corps. Alors que plusieurs feuillets commencèrent à voler au dessus de sa tête, elle poussa un hoquet de surprise puis un second horrifié tandis que ceux-ci roulaient dans la poussière et sur le pavé, et menaçaient de lui échapper pour de bon.
Il s’agissait de requêtes, de demandes d’audience qui venaient de lui être remises par la population pour être communiquées directement au souverain Elessar ou à sa chancellerie. Luttant contre la force invisible qui la poussait dans un sens, puis dans l’autre, elle se mit à courir à droite et à gauche, imitée par les deux dames de compagnie et les deux gardes qui l’accompagnaient.

Si un seul de ses papiers disparaissait, elle aurait à affronter les reproches voire le courroux de son royal père. Quitte à tout prendre, elle préférait encore affronter les terribles et légendaires orages de Minas Tirith.

[J'ai commencé parce que j'étais inspirée et que j'avais le temps mais ya pas d'urgence Lau... ]

Il aurait pu le prévoir. Pourtant, la douleur l'avait fauché comme une bourrasque couche à terre un épi de blé... Il avait essayé de se changer les idées, de se promener dans la ville basse de Minas Tirith mais chaque rue qu'il avait traversé à ses côtés lui provoquait un sentiment insupportable : une lourde impuissance, mêlée à une sourde colère et à un chagrin qui ne semblait jamais avoir de fin. Le temps qu'ils avaient partagé lui avait été bien plus précieux que toutes ces centaines d'années qui l'avaient poussé à l'orée de leur rencontre. Ici, dans cette ville. Il savait qu'il n'avait pas été très avisé d'y revenir... Et pourtant, le désir de revoir son ancien ami avait été plus fort. Il avait également voulu rendre une sorte d'hommage à sa bien-aimée. Il avait été incapable, toutefois, d'aller se confronter à son tertre, à ce monceau de terre lui hurlant aux oreilles et lui jetant au visage l'horrible réalité : elle n'est plus, elle ne reviendra pas. Jamais.

Toute la journée, il s'était senti comme un lion en cage à l'intérieur de son propre corps. Son coeur battait à tout rompre, il était essoufflé et fatigué par sa peine et sa colère. Cet état avait été provoqué par une suite d'événements. Le procès de Maegaldar avait été éprouvant, le contre coup lui avait procuré une extrême nervosité. Puis, Aragorn l'avait chargé d'une mission... Rien que se remémorer les paroles du Roi et ce gouffre affreux s'ouvrait à l'intérieur de son être, ses entrailles se révulsaient et il avait peine à quérir son air. Son ami était-il à ce point cruel pour lui demander de retourner sur ses terres natales et de se confronter à son... père ? Le mot lui arrachait la bouche s'il essayait de le prononcer. Il ne se savait pas aussi sanguin mais il aurait pu arracher la tête de Thranduil s'il s'était présenté à lui, à ce moment-là.

Legolas avait quitté Aragorn, furieux, sur un "bien", lâché du bout des lèvres. Il s'acquitterait de sa mission, car il devait beaucoup à son ami, mais il ne le ferait pas de gaité de coeur. Il n'avait pu trouver le sommeil cette nuit-là... La promenade dans Minas Tirith n'avait rien arrangé. Il était remonté jusqu'au palais, pour s'enfermer dans sa chambre. Il refusait de croiser le Roi dans un tel état, surtout qu'il lui en voulait amèrement. Lorsque depuis les hautes fenêtres il distingua la naissance d'un orage, il se précipita dehors et il vint regarder l'horizon grondant depuis l'immense terrasse de la Citadelle. Se tenant tout au bord, il accueilli avec joie les premières gouttes de pluie puis les rafales de vent qui couvrait tous les autres sons.

Le tonnerre gronda et la pluie ruissela sur son visage et ses vêtements, qui furent bientôt trempés. Il était heureux de se trouver sous cette orage, ainsi, personne ne pouvait s'apercevoir qu'il pleurait. La pluie se mêlait aux larmes, diluant leur goût salé. Il aurait pu demeurer ici une éternité, la peine le clouait sur place. Le destin en décida autrement lorsque quelque chose vint lui frôler le pied. Il s'agissait d'un rouleau de parchemin, aux allures officielles. Son regard vide se promena un long instant sur l'objet puis, sans trop y penser, il le ramassa. Ses yeux en virent un autre, puis un autre. Avec sa grâce elfique, il fut aux pieds de la source de son dérangement, tendant son butin plus qu'humide.
Il ne la reconnut d'abord pas. Il savait qu'Aragorn avait une fille, mais il ne l'avait pas encore croisée. Il avait pu admirer la beauté de ses jeunes années sur des portraits d'elle, dans le palais, mais jamais voir la véritable finesse de ses traits.
Il plissa les paupières pour en chasser la pluie et finit par la remettre, malgré sa longue chevelure trempée. Il lui tendit les parchemins. Derrière elle, les dames de compagnie saisissaient les derniers... Il ne trouva rien d'autre à dire, que :

- Drôle d'occupation pour la fille d'un Roi.

[J'ai ajouté la pluie Nessy, pour que ça fasse encore plus "en pleine tempête" mdr. On va dire que l'encre de Minas Tirith est tenace ]